Pouco Formal

2 anos e meio

2012-01-03T15:55:00.000-08:00

Eu criei este blog há 2 anos e meio - em julho de 2009. Adorava criticar o mercado de trabalho tradicional em meus textos. Odiava grandes empresas e empresas sem coração!

Agora eu escrevo muito sobre minhas conquistas na profissão humana que encontrei.

Em 2009, ainda estava na faculdade. Faltava 1 ano para me formar. Tinha medo de ter escolhido a profissão errada, não gostava das matérias do curso. Mas estava rodeado de pessoas queridas e amigos que ainda estão presentes no meu dia-a-dia. Quer dizer, no meu mês-a-mês.

Em 2 anos e meio, escrevi um texto sobre a estrada de Votuporanga, cidade do interior de São Paulo em que meus avós maternos moraram. Hoje eles moram em São Paulo, são quase vizinhos meus, após passagem por Serra Negra. Minha avó paterna faleceu há 9 meses.

Naquela época meu tempo era livre. Adorava pensar no que escrever, procurar situações. Agora, só escrevo mesmo quando vem a inspiração. Embora eu acredite que falta de inspiração não tem nada a ver com falta de tempo.

Boas histórias vivenciadas em metrôs e ônibus foram contadas aqui. Depois que comprei meu carro, jamais relatei um momento dentro dele.

Sempre escrevi sobre cachorros e outros animais. Continuo fascinado pelo universo dos chamados irracionais.

E, confesso, durante os 2 anos e meio, deletei inúmeros posts. Gosto de ler meu blog inteiro com frequência e fazer uma limpeza. Alguns textos me envergonham depois de publicados.

Se a minha vida é mais legal hoje ou há 2 anos e meio, é impossível responder. Mas ela mudou bastante neste curto tempo. E eu tenho muito medo do tempo. Não queria que ele passasse tão depressa.

355ª e última sessão

2011-12-19T16:51:00.000-08:00

Lembro de ter conhecido o elenco de Mamma Mia! no Colégio Liceu, no Centro de São Paulo, onde aconteciam os primeiros ensaios enquanto o Teatro Abril se preparava para receber o musical. A equipe Arteplural, que trabalhou durante 15 meses na assessoria de imprensa do espetáculo, teve o privilégio de assistir cenas como The Winner Takes it All e Slipping Through my Fingers engatinhando, sendo modeladas pelos gringos Robert McQueen e Janet Rothermel, enquanto Floriano Nogueira se preparava para assumir o posto de diretor residente.

Depois vieram os ensaios para jornalistas, coletiva de imprensa com 200 pessoas, e finalmente a estreia. No escritório, novas sugestões de pautas a cada semana, contato diário com a imprensa, reuniões de desespero. No teatro, quintas, sextas, sábados e até domingos para acompanhar equipes de TV, jornais, revistas. Muito trabalho e satisfação na companhia de produtores e artistas carinhosos. Muita dedicação e cuidado com detalhes para que cada pauta externa desse certo. Pensa que é fácil levar mais de 20 atores, camareiras, produtores e figurinos para as emissoras de TV?

Programa do Jô - TV Globo

Eliana - SBT

Quem acompanhou, sabe o quanto o espetáculo cresceu durante os 13 meses de temporada. E eu cresci junto, atrás dos palcos. Agradeço a minha chefe Fernanda Teixeira e equipe Arteplural, pela confiança em dividir comigo essa responsabilidade tão incrível. Depois, a todos os envolvidos: diretor, artistas, produtores, stages, companies, camareiras, figurinistas, etc (aquilo era uma cidade!) por terem colaborado tanto com o meu trabalho!

Programa Raul Gil - SBT

Hebe - RedeTV!

Programa Todo Seu - TV Gazeta

(Fotos: Adriana Balsanelli)

Ontem à noite, depois de 355 sessões, o Mamma Mia! se despediu do Brasil e o elenco fez uma homenagem a todos os envolvidos, inclusive assessoria de imprensa, nos convidando a subir no palco e dançar o último número com eles.

(Foto: Roberto Ikeda)

Eu é que agradeço, masters of the scene!
Até a próxima!

Ansioso? Eu?

2011-12-06T15:38:00.000-08:00

"Mas você? Tranquilo e bem-humorado?"

Sim, eu. Tranquilo, bem-humorado e ansioso.

Nunca fiz qualquer teste, mas acredito ser o ansioso Nível 1. Minha ansiedade não deve ser muito prejudicial, mas também não é gostosa de sentir. É mais do que aquele friozinho na barriga, borboletas no estômago.

Quando tenho muitas encrencas para resolver, durmo mal, passo a noite agitado. Se marco um compromisso, penso demais nele. Fico ansioso até quando vou sair com meus amigos, por puro lazer. A hora vai chegando e eu vou sentindo uma inquietação que incomoda.

O problema é que não tomo nenhuma iniciativa para curar esse mal. Fazer exercícios é uma boa, mas eu sempre desisto de correr no parque. Terapia é outra coisa que penso em fazer, mas adio. E eu não vou tomar remédios para curar uma simples ansiedade.

Bom, vou resolver isso em 2012.

Gordinho II

2011-11-13T13:46:00.000-08:00

Hoje, 13 de novembro, faz quase um mês que escrevi o post anterior. Meu regime desandou um pouco. Na verdade, meu desempenho foi melhor do que em outras tentativas frustradas. Perdi 2 kg, chegando aos 71 kg. Ainda estou acima do peso, já que minha meta é 63 kg.

Descobri, então, quem são os maiores vilões da minha dieta. O primeiro é a bebida alcoólica. Não consigo – e não quero – abrir mão da cervejinha com os meus amigos aos finais de semana. E, pra piorar o quadro, a cervejinha sempre vem acompanhada por um petisco frito.

O segundo vilão é o domingo. Esse dia da semana é um pecado. Ficar em casa o dia inteiro dá fome... Visitar os avós representa pão com mortadela e refrigerante... Realmente a preguicinha do domingo anda de mãos dadas com a gula. Haja força de vontade, viu?

Enfim, são delícias da vida que não quero abrir mão agora. Prefiro perder esses próximos 8 kg em longo prazo - com a minha cervejinha e minha gula dominical.

Gordinho

2011-10-17T06:30:00.000-07:00

Nunca disse que sou gordinho porque tenho tendência. Assumo todos os meus hábitos alimentares exagerados. Sou capaz de devorar uma coxinha logo após um prato bem servido de comida. Para mim, doces não são vilões. Claro que devoro, mas não são eles que me enchem a boca d’água.

Há alguns anos, quebrei a perna e fiquei imobilizado por uma semana. Nesse tempo, comi duas vezes no McDonald’s e cometi muitos outros crimes gastronômicos. Desde então, decidi emagrecer. Na época em que pesava 80 kg, comecei a seguir o livrinho dos pontos do Vigilantes do Peso. Não foi difícil, mas também não foi fácil. É gostoso quando os pneus começam a secar e o rosto começa a afinar. As roupas ficam largas e, quanto mais empenho, mais rápido é. E a comida de quem faz regime também é gostosa. Com moderação, dá pra comer carne, frango, yakissoba, hot-dog, hambúrguer e tomar cerveja.

A disposição aumenta, o óleo da pele desaparece e você faz uma cara feia quando vê frituras na frente. Acredite: o nosso corpo fica enjoado. Em pouco mais de seis meses de empenho, perdi 17 kg, chegando aos 63 kg. Mesmo sem ter frequentado as reuniões que o Vigilantes do Peso propõe, até hoje me sinto reeducado no que se trata de alimentação. Quando cometo qualquer deslize, sei que vou engordar.

Mas os deslizes têm sido intensos nos últimos meses. Do auge de minha magreza – 63 kg, para o auge de minha gordura – 80 kg, estou mais gordo do que magro. Atualmente peso 73 kg mal distribuídos em um pouco menos de 1,70m. O alerta vermelho toca e eu estou realmente incomodado. Então, a partir de hoje, volto aos 22 pontos contados. A meta é perder 10 kg. É preciso segurar a boca e correr no parque. Sentir inveja dos magrelos que comem muito, são sedentários e não engordam um grama não me fará menos gordinho!

Sobre alcachofra e semente de girassol

2011-10-16T20:06:00.000-07:00

Não é nada fácil comer uma alcachofra: é preciso cozinhar aquela flor gigante, puxar pétala por pétala e sugar a pequena carninha com os dentes – depois de molhar no azeite, é claro. Depois, arrancar todos os cabelos para alcançar o miolo. O mesmo acontece com as sementes de girassóis. Temos que roer, como um ratinho, toda a casca até chegar à parte comestível do petisquinho.

Racionalmente falando, alcachofras e sementes de girassóis não são saborosíssimas. Alcachofra em reserva, pronta para o consumo e já temperada não me atrai. Pizza de alcachofra, nem pensar. Semente de girassol já descascada é um saco e não tem borogodó.

Bom mesmo é o pequeno desafio de conquistar esses sabores. Poxa vida, será que é verdade aquela história de que as conquistas suadas são as mais prazerosas? Dá um trabalhão danado...

VACACIONES

2011-10-06T19:55:00.000-07:00

No meu segundo ano de Arteplural, saio de férias novamente. Agora, com viagem marcada e experiência dobrada. É gratificante olhar para trás e lembrar de tudo que produzi nestes breves 2 anos. É um privilégio fazer parte de uma equipe tão feliz.

Aliás, trabalhamos, em todos os sentidos, com diversão! Não dá pra ser diferente.

Árvore da vida, árvore querida

2011-05-09T14:27:00.000-07:00

Sex shop com Rachel Ripani

2011-04-13T14:09:00.000-07:00

Empolgada, a atriz dá entrevista para a jornalista Mariana Zylberkan, do Diário de São Paulo. De cara, Rachel diz adorar acessórios eróticos. Usa há muito tempo, já fez compras em diversos países e indica para todos: mulheres e homens. Quando o assunto é prazer, é avessa ao pudor. Entre um flash e outro, Rachel aproveita para tirar dúvidas e conhecer novos produtos na Boutique Constantine, em Moema.

Fala sobre os seus brinquedos preferidos e se interessa pelos lançamentos. A matéria é capa da revista Diário DEZ! deste domingo. Vale a pena ver Rachel também nos palcos, em Cabaret Luxúria.

É por essa informalidade que adoro meu trabalho. É muito fácil trocar roupa social, ar condicionado e Excel por uma tarde no sex shop com a Rachel Ripani.

Fotografei “quase” tudo.

Desaceleração

2010-12-07T09:24:00.000-08:00

Tudo o que não pôde ser adiado ainda, adia-se agora. Nada mais precisa ser feito com urgência e é sempre melhor esperar o próximo ano. Estamos vivendo o respiro entre o movimento de 2010 e o futuro movimento de 2011. Ao trabalhar, consigo sentir o cheiro de chester assando.

Em 2011, tudo será mais rápido e objetivo. Os problemas irão se resolver antes mesmo do Carnaval. Mas, por enquanto, as preocupações devem ser Natal, Ano Novo, viagens e comemorações. E tudo está bem, mesmo se não estiver. Ninguém quer entrar em 2011 de cara fechada e com pendências a resolver.

Agora, sobre as metas prometidas para 2010, quem conseguiu cumpri-las?

Amigos distantes moram na prateleira.

2010-09-23T06:22:00.000-07:00

Alguns saem de lá com frequência e depois são devolvidos. Outros não saem, então os deixamos bem visíveis, no lugar mais privilegiado da prateleira.

Outros ficam melhores na prateleira.
Na verdade, a gente nem sabe porque eles ainda estão lá.

Ficam lá, empoeirando, no canto mais escondido da prateleira.

Os cigarros do Nicolas e os cigarros do João

2010-09-21T18:06:00.000-07:00

Em um jantar na semana passada, minha tia contava sobre a decepção que teve com meu primo caçula, de 14 anos. Procurando uma mensalidade da escola em sua mochila, ela achou um maço de cigarros e um isqueiro.

Na hora ela gritou, esperneou, deixou o meu primo de cabelos em pé. Depois pensou, pensou e decidiu agir de outra forma. Ela, que também é fumante, tentou iniciar uma conversa pacífica com o filho. Disse que ele não deve se tornar um fumante igual à mãe.

Meu primo, meio tonto e assustado, culpou o amigo: “Mãe, é do Nicolas”. E ela, claro, tentou acreditar. Disse que o Nicolas é um amiguinho fumante, que até telefonou para confessar o crime. Bela prova.

Eu tive uma fase parecida com essa, aos 14 anos também. O mais engraçado é que o primeiro cigarro que minha mãe encontrou foi dado pela minha tia. A mesma que agora está em atrito com meu primo. E eu, na ocasião, não culpei o amigo Nicolas, mas sim o amigo João.

Fumo pouco, mas fumo. Um cigarro por dia, às vezes nem isso. Minha mãe sabe, eu mesmo já contei mil vezes. Mas ela sempre esquece ou finge esquecer. Com frequência, aparece com um isqueiro ou cigarro que achou nas minhas coisas e fica aflita, descobrindo de novo.

É, os meus cigarros nunca foram do João. E os cigarros do meu primo não são do Nicolas.

Ainda bem que eles não conseguiram me podar.

2010-09-09T16:58:00.000-07:00

Desde que me conheço por estudante, dava trabalho na escola. Conversava demais, odiava assistir aula e arrumava mil pretextos para fazer bagunça. Gostava de fugir da sala, invadir a capela, organizar mutirões para batucar nas carteiras e não aguentava escutar professores piegas por horas e horas. Dava tremedeira.

Os professores gostavam de mim, mas em toda oportunidade chamavam a minha mãe para uma breve reunião. Sempre a mesma coisa. A pobrezinha foi chamada até na catequese e no inglês. A principal crítica: “fala demais”.

Por misericórdia, profissionais da educação infantil. Desde quando isso é defeito? Hoje eu trabalho com comunicação e nenhum deles pode imaginar o quanto estou satisfeito.

Ainda bem que eu também sou teimoso e eles não conseguiram me podar.

Dará tempo

2010-05-05T18:26:00.000-07:00

Se Deus fez o mundo em 7 dias, porque eu não posso terminar meu TCC em 10? Resolvi evitar preocupações com esse trabalho e adotar o lema: dará tempo. E também vou maneirar um pouco no drama, afinal não é tão difícil quanto falam. A gente só levou um baita susto, porque o Mackenzie trabalhou na várzea durante os 7 semestres e agora resolveu se rebelar.

Desde o ano passado esse TCC vem me tomando um tempo que não estou disposto a ceder. Professores bobos criticam e veem defeito no trabalho inteiro a cada pré-apresentação. O que eles não entendem é que eu não quero meu TCC beirando à perfeição. O regular já me agradaria muito. Além disso, o empenho complica as coisas: quanto mais leio e releio, mais erros encontro.

Se não der certo agora, dará em dezembro. Queira Esmeralda Rizzo ou não, a minha festa de formatura está garantida. Então chega de stress: não coloquem o sossego de vocês a venda. Muito menos por uma nota boa na banca que, daqui a um mês, não terá mais valor nenhum.

No colo do Diabo

2010-04-11T11:31:00.000-07:00

Prefiro acreditar que essa notícia não tenha tido um espaço maior no jornal por conta dos desastres do Rio de Janeiro, apesar de achar esse desastre tão grande quanto o de Niterói. Além de o governo canadense permitir a prática de caçar focas, eles liberaram a quantidade exorbitante de 380 mil animais. É muita foca. A que conseguir escapar, vai ficar sem família e amiguinhos. Incompreensível.

Isso me fez lembrar de um velho casal grosseiro e sanguinário que conheço. Certa vez, uma raposa se instalou no sítio deles, que fica no interior de São Paulo. Ela deu cria e ficou lá, embaixo de uma árvore, com seus quatro filhotinhos. O camarada, que não gostou nada disso, pegou um machado e esquartejou uma por uma. Assim mesmo, a sangue frio.

Além desse, tem o caso dos gambás: no mesmo sítio, descobriram que uma família de gambás estava alojada no telhado de sua casa. Não tentaram expulsar, nem chamaram o IBAMA. O assassino subiu no telhado e empurrou todos os gambás, inclusive os filhotes, para o chão, que caíram na represa e, claro, morreram rapidamente.

Esses dois são muito religiosos. Vivem na missa e querem converter todo o mundo. Sempre que os vejo, me pressionam para ir à igreja, para garantir o meu lugar no céu. Mas contam essas duas histórias como se fossem coisas normais, sem nenhum tipo de remorso.

Se o CÉU x INFERNO realmente existir, o lugar deles já está bem reservado: é direto pro colo do diabo, com as raposinhas enfiando-lhes um tridente no rabo por toda eternidade.

O interior do Amazonas

2010-03-23T12:37:00.001-07:00

Ninguém é mais perdido do que eu andando em SP. De carro, metrô, ônibus ou mesmo a pé, não sei chegar a lugar algum. Meu cérebro tem uma espécie de trava que não permite que eu explore novos caminhos, descubra novas ruas ou monte um mapa mental de onde estou.

As presepadas que cometo no volante são vexatórias. Certo dia precisava ir até a Av. Paulista, no Centro Cultural (estudo na Consolação e passo pela Paulista todos os dias de ônibus para trabalhar). Mesmo atento, fui parar na Vila Madalena e por sorte não cai na estrada. Quando vi as placas apontando sentido Castelo Branco dei conta do estrago e solicitei ajuda no primeiro posto de gasolina.

Quando vou trabalhar de carro (nas redondezas do Ibirapuera), faço o único caminho que sei, que é também o mais estúpido: pego a Radial, a Consolação – preciso passar em frente ao Mackenzie para me situar, qualquer que seja meu destino - e a Paulista, que já aprendi. Depois desço toda a Brigadeiro Luis Antônio. O mesmo caminho é feito para voltar. Até hoje não sei pegar essa tal 23 de maio que tanto falam. Também já me perdi numa tentativa de ir caminhando da Paulista ao Mackenzie, no 4º ano de faculdade.

E se você pensa que no meu bairro as coisas devem melhorar, enganou-se. Mudei de escola no ensino médio e o colégio novo ficava a menos de meio quilômetro da minha casa. Ainda assim, nos primeiros dias de aula eu não sabia voltar e precisava ligar para a minha mãe pedindo ajuda.

E para você, que conhece onde moro, pode acreditar: Eu não sei chegar na Marginal Tietê, na Mooca, no Shopping Tatuapé e muito menos no Boulevard. Uma criança do interior do Amazonas, mesmo vendada, sairia melhor do que eu em SP, que nasci aqui. Nota zero para meu senso geográfico.

Humberto Gessinger dando tchau.

2010-03-15T14:12:00.000-07:00

O que mais me tira do sério nessa vida – além do transporte público – é o atraso alheio. Algumas pessoas têm o atraso embutido. E pior do que atrasar uma hora, uma vez ao ano, é atrasar todos os dias os religiosos 15 minutinhos. Qual a dificuldade em marcar todo compromisso 15 minutos mais tarde? Só pode ser carência. O atrasado quer ter a sensação de que sua presença é tão importante, mas tão importante, que todos esperarão por ele o tempo que for.

Eu tenho uma amiga que atrasa demais. Sempre que vamos sair, marcamos um horário fictício com ela, e o verdadeiro em segredo com os demais. Há uns cinco anos, ela – que é aficionada pela banda - insistiu para todos irmos ao show dos Engenheiros do Hawaii. Pela amizade, acabamos concordando.

Dessa vez foi ela quem marcou o horário. Afinal, iria assistir à banda da sua vida. “Incrível! Dessa vez ela não vai atrasar”, pensamos. Chegamos ao ponto de encontro e, adivinhe? Ela atrasou mais de uma hora. Como resultado final, chegamos ao destino e vimos o Humberto Gessinger acenando um tchau para a plateia. Muito bonito, belo programa. Fui ao show da banda que não gosto e fiquei mais tempo esperando a dona da ideia do que no próprio show.

Por essas e outras, eu sou a favor do movimento Atrasou, ficou. Quem vive em SP merece uma margem de erro devido ao “excelente” transporte e condições de engarrafamento da cidade. Mas quem atrasa em todo compromisso não merece meu respeito. Nem do Humberto Gessinger.

Acho que exagerei

2010-02-03T10:18:00.000-08:00

Em setembro solicitei um serviço do Bradesco que me custou R$ 55. Após um tempo, me ligaram dizendo que não era mais possível e que estornariam o meu dinheiro. Já que não precisava mais do serviço, eu disse que tudo bem. Estava perto de dezembro e quanto mais verba no final do ano, melhor.

Então a moça ficou de me ligar quando o dinheiro pudesse ser retirado. E entre dezembro e janeiro, o banco não conseguiu decidir se queria depositar o valor na minha conta ou que eu fosse buscar lá na agência. E eu sempre muito paciente.

Até que hoje, começo de fevereiro, ela me ligou dizendo que o dinheiro estava lá me esperando, e que definitivamente, eu teria que retirar na agência. Fui às 13h30, no meio do meu horário de almoço. Eles pegaram a minha CNH e ficaram zanzando com ela de um lado para o outro, com alguns papeis grampeados. Eu dizia que estava com pressa, que poderia voltar amanhã – era verdade – e eles não me davam atenção: “só mais um minutinho”. Odeio quando mandam eu esperar um minutinho. Deu 14h, eu precisava voltar ao trabalho e não tinha mais para quem reclamar. Eu poderia me atrasar um pouco, não teria problema algum. Mas eu fiquei muito irritado e saí do banco, sem dar satisfações, como se estivesse abalando.

Mas a minha CNH ficou lá, e meu dinheiro também.

Acho que exagerei.

São Pedro só pode estar nervoso.

2010-02-02T12:06:00.000-08:00

A maldita chuva causa trânsito nas ruas, embaixo da terra – o metrô também fica insuportável – e ainda atrapalha o caminho de quem vai pelo céu – de jatinho, helicóptero ou avião.

Tudo fica molhado, a roupa fica fedendo, o tênis faz splash-splash enquanto você anda e, claro, o guarda-chuva vira do avesso na hora em que você mais precisa dele.

Eu só gosto da chuva batendo na janela enquanto estou trabalhando ou dormindo. Odeio enfrentá-la diariamente, já que moro longe da faculdade e do trabalho.

São Pedro, dá um tempo. Você está cansando a beleza dos paulistanos.

Nada pode ser pior do que estar soterrado

2010-01-29T06:07:00.000-08:00

Eu sempre peço para, depois de morto, ser cremado ou jogado no mar. Minha família e meus amigos já sabem - quem não souber, fique sabendo agora. Um dos maiores medos da minha vida é acordar vivo num caixão. Deus me livre, já imaginaram? Sem água, sem comida, sem poder me mexer, e o pior de tudo: sem sono, para poder dormir por horas e horas. Seria impossível se levantar, virar de lado ou deitar de bruços.

É exatamente nesse pesadelo que estão vivendo milhares de haitianos agora. Ainda existem corpos soterrados pelos escombros e todos os dias alguém é resgatado com vida, ou pelo menos consciente. Trauma eterno. O pior de tudo, além da dor insuportável, é não saber o que aconteceu. Imaginem só: você estava fazendo compras, andando pela rua, levando seu cão para passear e, de repente, BUM: acorda soterrado, com outra visão, em outro universo e sem ninguém pra te contar nada. A hipótese de que aconteceu um terremoto gravíssimo, que abalou as estruturas do mundo inteiro – inclusive as emocionais – e que exista uma equipe à procura de desaparecidos até hoje, dezessete dias após o desastre, nem deve passar pela cabeça da vítima.

Eu não costumo me abalar com tragédias, mas essa me agonizou, principalmente pelo meu medo de ser enterrado vivo. Nessas condições, eu certamente prenderia a respiração e pronto! Acabaria logo com a tortura.

Agora, se mesmo sabendo do meu medo, quiserem teimar e me enterrar, não poderei me defender. Mas, por favor: coloquem uma campainha no meu caixão ou me enterrem numa super casinha, cheia de comidas, água e um depósito bonitinho para fazer as necessidades. Se não eu ficarei muito, mas muito chateado.

Postado também no Blog do Dudu

Eu passei a dar razão a ela.

2010-01-25T05:45:00.000-08:00

Mesmo correndo perigo, era o único sinal de tranquilidade e paciência, às 18h30, na Avenida Paulista. Ela estava lá, sem pressa, objetivos ou rumo. E estava certa. Muito mais certa do que todos os trabalhadores e estudantes apressados, que corriam olhando para o relógio e comiam qualquer besteira para não atrasar o próximo compromisso.

Talvez pela sua tranquilidade, ela fosse tão bonita.

Tomara que ela continue lá, trazendo um pouco de calma para essa cidade de malucos.

Não faça lista de realizações. Ela pode te apontar o dedo e rir daqui a um ano.

2009-12-30T03:45:00.000-08:00

Muito obrigado a todos vocês, que participaram positivamente do meu ano de 2009.
Sintam-se a vontade para bagunçar meu 2010.
E que nossa única preocupação, a partir de hoje, seja o Carnaval.

Um brinde às pessoas felizes do mundo!

Feliz Ano Novo!

Breque, na verdade, chama Black

2009-12-20T11:13:00.000-08:00

É que lá em Iacanga - cidade de 10 mil habitantes no interior de SP, onde foi criado - a dona não conseguia pronunciar seu nome.

Breque era um cãozinho cheio de carrapatos, magro, agressivo e tinha aparência de cão doente. Na sua cabeça, havia um buraco fundo, infeccionado, que se abriu enquanto apanhava de seu antigo dono. Ele batia no Breque com uma tábua com um prego na ponta. E também com correntes de fechar portão.

Depois, Breque foi acudido por uma moça de bom coração, mas sem condições de dar a ele tudo que precisava. Breque se livrou dos maus tratos, mas continuava na rua procurando por comida, e machucado, porque nunca havia visitado um veterinário.

É aí que surge a Gabriela Dias, que atualmente mora em SP, mas tem suas raízes nessa cidadezinha do interior. Apaixonada por animais, pediu a guarda do Breque para essa moça de bom coração, que cedeu na hora. Breque veio morar em SP com Gabriela. Agora, no lugar de carrapatos, fome e ferimentos, ganhou uma casa grande, carinho e todos os cuidados necessários. Abana o rabo e pula em cima de todas as visitas. Depois de tanto sofrimento, descobriu que ser um cachorro é muito melhor do que imaginava.

Breque é feliz. E eu também sou feliz, por saber que existem pessoas como ela:

Parabéns, Gabi.
O mundo precisa de mais exemplos seus.

Suicidas inconvenientes

2009-12-16T04:27:00.000-08:00

Hoje certamente teve algum problema extra no Metrô. Às 10h da manhã, os trens ainda andavam em doses homeopáticas, com super lotação. Já me preparei para ouvir aquela voz chata: “Por motivo de usuário na linha, os trens estão circulando com velocidade reduzida."

Não foi o que aconteceu hoje, mas quem usa o Metrô sabe o quanto isso é corriqueiro. Só não sabemos o que, realmente, é comum: ter usuário na linha ou o Metrô nos dar essa desculpa. No fundo, acredito que isso seja uma grande mentira que tenta justificar o péssimo serviço prestado à população.

Eu uso o Metrô há quatro anos, mais de uma vez por dia, e nunca vi ninguém nos trilhos. Também não conheço ninguém que tenha visto. Mas, se acontecer, acredito que os trens devam parar no ato e, depois de 5 minutinhos, voltar a funcionar normalmente. Seria o tempo de arrancar a pessoa do trilho e colocá-la em terra firme. Pronto.

Isso realmente acontece algumas vezes, mas em sua maioria, o trem anda com aquela lentidão, avisando sobre o suposto usuário na linha por um bom tempo. Ou seja, o trem passa por cima da pessoa aos pouquinhos e a equipe de segurança não consegue retirá-la de uma vez? Às vezes estou na estação Tatuapé e ouço dizer que tem gente na linha. O trem continua fazendo o percurso lentamente até a Barra Funda. Passam-se 10 estações, meia hora, e o infeliz continua no trilho? Não, não é possível.

Eles [o Metrô] devem achar que a população tende a ficar sensibilizada com essa justificativa. Sensibilizado ninguém fica. Ficamos conformados, pois já nos acostumamos com esse discurso. O burburinho causado por uma explicação do gênero: “Por motivo de incompetência e super lotação, vocês vão continuar aí por um bom tempo, ok?”, seria deveras massacrante.

Agora, se a quantidade de usuários na linha for real e minha teoria não passar de uma ignorância no assunto metroviário, decididamente não sou capaz de entender: O depressivo quer se suicidar? Ok. Leila Lopes, Chatterton, Getúlio Vargas, Carlota Joaquina e Santos Dumont também quiseram. E nem por isso atrapalharam tanta gente. Nem o Hitler, que era o Hitler, atrapalhou. É muita pretensão o Zé da Liberdade, a Maria do Brás ou o João da Barra Funda atrasarem milhões de pessoas por seus caprichos.

É melhor o Metrô começar a explorar um outro lado, dizendo que a pessoa foi empurrada, se desequilibrou ou qualquer coisa que afirme que ela esteja contra a vontade nos trilhos. A maneira como eles falam é muito fria para informar sobre quem está correndo risco de morte. E, pena mesmo, os demais passageiros só vão sentir se souberem que a vítima foi sacaneada. O discurso deveria ser atualizado para: “Lutando até o último segundo, passageiro não resistiu e foi brutalmente empurrado para o trilho. Para tentar salvá-lo, reduziremos a velocidade dos trens. Espero que você entenda.”

A comoção seria geral e a vítima, poupada de tantos insultos.

Tomara que ele não tenha percebido.

2009-12-09T17:26:00.000-08:00

Hoje de manhã, estava no ponto de ônibus da Consolação esperando o Terminal Santo Amaro 669-A, que me transporta do Mackenzie ao trabalho diariamente.

Reparei em um trio muito incomum. Um jovem casal, visivelmente alunos do Mackenzie, e o terceiro elemento, que me deixou confuso. Aparentava ser um morador de rua, com roupas rasgadas, tênis muito velho e bebia uma garrafa de vinho barato, sem rótulo, no gargalo. Tinha cabelo black-power, que parecia não ser lavado há um bom tempo, fisionomia embriagada, e falava sem parar, gesticulando, prendendo a atenção dos dois estudantes entretidos.

Chegou o meu ônibus e, para a minha surpresa, era o dele também, ou o que ele decidiu pegar no momento. Sentei. Ele passou por baixo da catraca e sentou-se no banco da frente do meu. Virou para trás e começou a puxar assunto.

Não entendia direito o que ele falava, por conta de sua embriaguez. Ele não era daqueles malucos que falam coisas sem sentido, no entanto, eu só conseguia sentir o cheiro do vinho barato. Procurei prestar atenção. Ele dizia que lá embaixo (descendo a Consolação, estão os cantos da Praça Roosevelt, República, Anhangabaú) sofria muita discriminação. Parece que os outros moradores de rua, o chamam de ladrão. “A minha vontade é de matar todos que falam assim de mim. São todos invejosos”, dizia entre uma golada no vinho e outra. Ele estava irritado, mas me tratava muito bem. Sua fúria era com a vida. Eu, sem saber o que falar, pedia pra ele ficar tranquilo, manter a calma e não dar ouvidos para essas pessoas. Falei mecanicamente, sabendo que ele não iria seguir esses conselhos.

Depois, ele me perguntou se eu estudava no Mackenzie. Respondi que sim. Então ele me disse, de modo calmo e sereno, que eu nunca entenderia o que ele sente por conta disso. Deu mais um gole no vinho e continuou: “eu também sou alemão, não tá vendo?” – rindo e apontando para seu rosto negro.

Comecei a me incomodar com suas suposições a meu respeito. Eu queria conversar um pouco mais com ele, mas senti receio. E se ele começasse a se revoltar contra mim?

Decidi, portanto, interromper a conversa. Me despedi, dizendo que foi um prazer e pedi para ele seguir a vida com calma, que tudo daria certo. Senti remorso e arrependimento. Ele ainda devia ter muito para me contar, e eu, muito para ouvir. Não queria ter dado as costas para ele, milhares de pessoas já devem ter feito isso. Afinal, em nenhum momento o cara se mostrou agressivo ou perigoso. Pelo contrário, era amigável, e acredito que estava apenas procurando alguém para conversar. Ou pelo menos que lhe desse ouvidos. Com certeza, os dois jovens que conversavam com ele no ponto, fizeram isso melhor do que eu.

Mas a verdade dele tentando decifrar a minha verdade me incomodou bastante, a ponto de me fazer descer, antes mesmo da Paulista, e esperar pelo próximo Terminal Santo Amaro 669-A.

Tomara que ele não tenha percebido.

Quem somos e para que viemos

2009-11-14T08:52:00.000-08:00

Tenho 21 anos e nada vai esquentar minha cabeça, além do Sol ardido lá de fora.

à Tatira Andrade

Trauma de infância

2009-10-17T11:43:00.000-07:00

Um cão no local de trabalho ameniza e descontrai o ambiente, aliviando o stress e a correria. Independente de você estar atolado de trabalho, ele estará lá, abanando o rabo e pronto para brincar e receber carinho a qualquer momento. Estou trabalhando em uma empresa que tem um mascote. Chama Dudu, é um cão basset.
É, consegui um emprego. Confesso que foi tudo diferente do que eu relatei no post do Desabafo de um Desempregado.

Meu sonho sempre foi ter um cão. Já deixei meus pais em situações desagradáveis de tanto me dizerem não. Minha mãe tem remorso até hoje, mas aqui em casa ninguém gosta de animais. E de fato, uma criança de 6 anos não vai limpar o cocô, tampouco dar comida ou levar ao veterinário. Elas prometem, mas é mentira. Eu prometia, era mentira.

Encontrei, portanto, algumas alternativas para substituir meu apreço por cães. Já que o filo canino é proibido, comecei a optar pelos peixes. Ao todo foram 3 peixes-betas, todos morreram. Um porque não tomava sol, outro porque ficou velho e outro, quando eu cheguei em casa, estava despedaçado no aquário. Não sei o motivo até hoje. Na verdade eu não lembro o nome deles, se é que eles tinham. Os peixes não conseguem demonstrar nenhuma forma de carinho pelas pessoas, e eu, no caso, também não demonstrei por eles.

Depois foi a vez das tartarugas de aquário. Eram duas, muito queridas, Clotilde e Geraldo. Com elas, o meu envolvimento foi maior. Dá pra pegar na mão, brincar, colocar pra andar no sofá. Eu sempre enfiava o dedo na ração e dava pra elas morderem. Limpar o aquário não era um prazer: elas fediam muito. Em dado momento, Clô e Gê estavam grandes demais para a casinha delas e resolvemos, então, despachá-las de volta para o pet shop.

Entrei numa fase roedora. Adquiri o Billie Pizza, meu primeiro rato (É, tem mais). Rato. Não era hamster, porquinho da índia ou ferret. Era um rato branco, com olhos vermelhos que eu peguei da faculdade de psicologia da minha prima. Ao todo, Billie tinha 30 centímetros. Ele era dócil, ficava feliz todas as vezes que alguém chegava. Foi o que mais se aproximou de um cão. Só não abanava o rabo gelado de 15 cm.

O problema é que viver com Billie era muito trabalhoso. Muito grande, não podia circular pela casa porque minha mãe é neurótica. Então, ele era fadado a viver dentro de uma gaiola envolto a serragens e suas necessidades fisiológicas. Foi quando recebi uma proposta da minha diarista, que levaria Billie para viver com ela em uma caixa d'água vazia. Topei: lá com certeza ele foi mais feliz.

Depois de despachar Billie, ataquei os topolinos. Conheci em um pet-shop. O animal era minúsculo, cabia na palma da mão e não chegava ao tamanho da boca do Billie. Porém, muito arisco. Não gostava de carinho e quando alguém o pegava na mão, mordia. Fugia da gaiola, se escondia em baixo da secadora de roupas. Solineuza, uma menina, durou 2 anos e meio. Faleceu em uma tarde fria, de um final de semana, enquanto eu jogava baralho com meus primos.
Em meio a tristeza, fizemos velório, enterro e tudo acabou sendo uma grande diversão.

Até hoje eu não tive um cachorro. Na verdade, eu não daria conta de cuidar de um. Quando eu tiver minha independência financeira para pagar uma pet-babá, eu providencio. Por enquanto, fico com o Dudu.
Pelo menos pet-shop, vacina, limpeza, banho, ração, (...) não é comigo.

Publicado também no Blog do Dudu

Acidentes acadêmicos

2009-09-22T13:30:00.000-07:00

Vejo a minha graduação encaminhando-se para a reta final. Já comecei a fazer meu TCC e só agora posso fazer parte do clichê: ‘Passa muito rápido’. Ainda tenho muita coisa para absorver e muita gente para conhecer, mas tenho a prévia certeza de que aproveitei muito. E para mim, a sessão nostalgia já começou!

Há um tempo, marcamos uma balada com o pessoal para nos despedir de um querido amigo que iria (foi) fazer intercâmbio por alguns meses no Canadá. O famoso ‘esquenta’ rolou solto e eu, confesso, exagerei nas doses. Entramos na balada e a turma inteira estava alterada, calibrando os copos além do limite. Era bebida no ar, gente no chão, pulando, fazendo montinho. Um comportamento digno de berçário na noite paulistana.

Entre bagunças e tombos, que a minha memória não permite detalhar, saí mancando da balada, crente que havia dado um simples mau jeito na perna. Minha amiga me trouxe em casa, mas às 7h30 da manhã eu já estava cansado da noitada e sem condições de tomar banho. Apenas coloquei um pijama e caí na cama daquele jeito, completamente sujo.

Despertei às 10h com a maior dor da minha vida. Meu tornozelo parecia um pão gigante sovado, inchado e roxo. Não conseguia me virar na cama e estava com uma vontade insuportável de fazer xixi. Qualquer movimento, via estrelas. E entre uma fisgada e outra na perna, minha cabeça dava pontadas e eu sentia ânsia de vômito. Gritei por alguém, liguei do meu celular para minha própria casa, mas ninguém atendeu. Estava sozinho, preso no meu quarto, praticamente atropelado, em uma das maiores ciladas da minha vida.

Sem recurso para ir ao banheiro e nenhuma posição em que minha dor não era insuportável, entrei em desespero e cheguei a chorar.
Apelei para uma cadeira de rodinhas, daquelas do computador, em frente a minha cama. Com o maior sacrifício da vida a puxei, sentei e fui até o banheiro para aliviar a vontade de fazer xixi. Circulando com meu automóvel improvisado pela casa, liguei para o meu pai. Levei cerca de meia hora para fazer esse trajeto, que foi um verdadeiro transtorno e constrangimento.

Chegamos ao hospital, fiquei andando de cadeira de rodas, agora verdadeira, cheirando a bebida, cigarro e confusão, com olheiras, dor de cabeça e ânsia de vômito. Tirei algumas chapas e o médico, intrigado, perguntava como foi que havia me machucado, e eu não sabia responder. Dizia que estava dançando, torci o pé e na hora nem percebi. Mas ele retrucava: ‘Não é possível. Temos luxações por todos os lados, não pode ter sido apenas uma torção’. Como ele queria que eu me justificasse na frente do meu pai? Dizendo que fiquei maluco, alucicrazy na festa e caí no chão diversas vezes porque eu e meus amigos temos atitudes piores que crianças de 10 anos?

Por fim, não quebrei a perna. Apenas luxei o tornozelo em diversas regiões, engessei e fiquei apenas uma semana e meia de molho.

Nesse dia prometi nunca mais fazer esse tipo de coisa.
Exatamente um ano depois eu abri o supercílio, mas isso é história para outro post. Ou quem sabe, um complemento para meu TCC.

Balas ruins

2009-09-17T08:58:00.000-07:00

Ontem no metrô, uma mulher, com toda a ignorância da atmosfera, me empurrou. Fiquei reparando na cara dela e em como ela era chata. O rosto, o cabelo, o jeito, a jaqueta... Nada se salvava.

Ela era tão chata, que ficou emburrada durante todas as estações e eu fiquei encarando. Tenho mesmo esse defeito. Quando eu encasqueto com alguma coisa, eu não consigo parar de olhar. Chega a ser desagradável.

De repente ouço um barulhinho de papel de bala abrindo e olhei para trás. Ela colocou a bala na boca com tanta má vontade que parecia que era sabor rúcula com abóbora. Meu Deus, quanta chatice! Até franzi a testa e ela balbuciou as seguintes sílabas: ‘Num sei qui ta oiãnu’.

Tudo bem, confesso que devo ter encarado demais, mas poxa, eu só estava reparando.

Era horário de rush, o metrô estava lotado e nada confortável para nenhum de nós. Mas se esse trajeto for o cotidiano dela, é melhor se acostumar. Eu, por exemplo, coloco músicas engraçadas no MP3, tipo Macarena. Não dá para ficar nervoso durante o apocalipse do transporte ouvindo: êeeee macarena, a-hai!

Depois, eu fiquei pensando no quanto aquela moça seria improdutiva no trabalho, estúpida com seus amigos e péssima companhia na volta para casa. Se às 7 da manhã ela já estava terminantemente aloprada, imaginem depois de um longo dia de trabalho. Minha vontade era de ligar para seus filhos, pais, esposo e dizer: ‘Cuidado com a chata! Hoje ela está com a macaca’.

Claro que respeito a opinião de quem achar que o chato da história fui eu, que encarei a moça o trajeto todo.

A verdade é que existe, sim, muita gente legal, prestativa e engraçada por aí.
Mas o mundo está cheio mesmo é de gente chata, ou de balas ruins.

Desconfiança

2009-09-07T07:13:00.000-07:00

Eu não confio em quem deixa passar um cãozinho abanando o rabo despercebido, não fica feliz ao ver o Sol, nunca demonstra que está de bom humor, acha irresponsável chorar de rir diante de um problema irredutível, critica quem toca a campainha e sai correndo aos 21 anos ou nunca tenha ultrapassado os limites em uma festa.

Eu desconfio dessas pessoas que não sabem sorrir para a vida.
Elas nunca vão sorrir para mim.

Televisão de cachorro

2009-09-06T14:10:00.001-07:00

Enchentes, baleias em extinção, buraco na camada de ozônio, impostos, Sarney, menina Isabella, Eloá e Lindemberg, Vanusa cantando o Hino Nacional, enfim.

Nada me deixa tão sensibilizado quanto os alérgicos a camarão.

Na maioria das vezes, os alérgicos gostam do alimento e não podem desfrutar desse desbunde. Nem empanado, nem frito, nem misturado no bobó, nem no yakissoba, nem em forma de salgadinhos. Para eles, porção de camarões na mesa e cardápio de restaurante de frutos do mar não passam de uma televisão de cachorro. Eles veem, sentem o cheiro, sabem o quanto é bom, invejam a todos que estão se lambuzando, salivam, mas ficam na vontade.

O camarão sempre faz parte das melhores culinárias e dos mais elaborados pratos. Surgem, então, as situações mais constrangedoras. Eu imagino o namorado alérgico indo almoçar na casa da namorada pela primeira vez. O cardápio? Bobó de camarão. A situação começa a ficar embaraçosa ao servir o prato. Ele pode abrir o jogo e chatear a sogra, que passou o dia bolando um prato delicioso para recebê-lo, ou arriscar a sorte, rezar, comer e achar que a alergia vai esquecer de dar as caras. Separar disfarçadamente os camarões do restante do prato e depois desová-los para o cão pode ser muito perigoso e digno de uma cena de filme de comédia barata. Se algum dia uma situação semelhante acontecer com você, aja com sinceridade e peça um Miojo. A alergia não é desatenta e você vai parar no hospital com a garganta parecendo um pão sovado e o rosto mais vermelho que um peru.

O que me deixa triste é que não existe cura para esse mal. O tratamento consiste em afastar o alimento do cardápio do indivíduo. Ou seja, fadá-lo a nunca comer camarão. Nascer com esse incoveniente é um verdadeiro deboche da natureza. Não é possível que existam tantos alimentos e ser premiado justamente com alergia a camarão. Veja só como soa menos doloroso: alergia a berinjela, espinafre, pepino, couve-flor, pimentão...

As organizações-não-governamentais deveriam passar a assistir essa demanda da população, incluindo socialmente os alérgicos a camarão. Palestras, workshops, reuniões (Alérgicos a Camarões Anônimos), reduzirião a sensação de desprezo e diminuição dos prejudicados.

E quanto a solução definitiva do problema, eu não sei o que estão esperando para estudar a fundo esse tratamento. Profissionais da medicina, aproveitem o embalo da H1N1 e encontrem a cura dessa maldita alergia que traz tanto sofrimento às suas vítimas.

Desabafo de um desempregado

2009-09-03T12:47:00.000-07:00

Você abre sua caixa de entrada e lê: ‘Convocação para Processo Seletivo’. Parabéns, você foi selecionado. A partir de agora, você será analisado com mais 1000 candidatos e estarão concorrendo a uma vaga de estágio.

O desconforto começa quando você não sabe como ir trajado a uma dinâmica de grupo. Dá medo de ir de roupa social e ser o único banana da turma ou ir mais despojado e ser o único nonsense.

Chegando lá, ninguém é transparente. Ou vocês já ouviram alguém dizer assim: ‘Olha, trabalhar aqui não é bem o que eu procuro. Mas como estou numa fase topo-tudo-por-dinheiro-oê, eu vim tentar. Depois, se arrumar algo melhor, vocês entram com a bunda e eu com o pé’.?

Então começa o espetáculo de quem mente mais.

Na apresentação da empresa, ela é sempre líder de mercado, paga bem e valoriza os funcionários, oferecendo construção de carreira sólida. Além disso, é sempre uma verdadeira escola, apesar de eliminar candidatos sem experiência profissional.

Depois é a vez da supervalorização do candidato com o famoso (falso) marketing pessoal. Sempre esforçado, tem muita responsabilidade e compromisso. É o funcionário perfeito. Embora tenha sido demitido por justa-causa na empresa anterior por ter agredido fisicamente sua colega de trabalho, ele tem espírito de equipe e adora trabalhar sob pressão.

Todo candidato, também, sempre sonhou em fazer parte daquela empresa. Mentira. Enviou o currículo, junto com mais 10, por acaso. Quando recebeu o convite para o processo seletivo jogou o nome no Google e leu as principais manchetes para parecer informado.

Na entrevista em inglês, o recrutador descobre que a fluência no idioma dos candidatos não passa de duas semanas de aulas no CCAA em 1996.

Em uma seleção, você pode perder a vaga por qualquer detalhe. Cruzar os braços, sentar em cima da perna, segurar um bocejo enquanto o recrutador palestra. Uma vez, enquanto contava as minhas experiências profissionais, cruzei a perna. A recrutadora fez uma anotação na hora. Será que aquela empresa não queria um candidato que cruzasse a perna?

Acabou todo o apuro? Parabéns! Você foi contratado. Eliminou 1000 concorrentes, passou por quatro etapas e agora é estagiário de uma multinacional.
Não mentiu, não omitiu e tem um currículo de dar inveja. Tudo estaria perfeito se a sua função passasse de grampear relatórios.

A diarista que trabalhava aqui em casa fez seleção em uma empresa terceirizada. Ela ganharia mais e trabalharia menos, com carteira assinada e todos os benefícios. Isso se ela tivesse noções básicas de inglês. Claro. Pega muito mal quando a moça da limpeza não sabe o nome da Broom, não é mesmo?

Com a grande procura, as empresas estão exigindo super-homens ao invés de pessoas. Elas querem referência, viagens, estudos, experiência, línguas, cursos extracurriculares para atuar em um cargo que só precisa de boa vontade e concentração, que a minha ex-diarista tem para dar e vender. Por isso, para preencher uma vaga de emprego, eu defendo a boa e velha entrevista individual em que seja levado em consideração o que realmente é necessário para o desempenho na função e a afinidade entre o entrevistado e entrevistador, ou o suposto chefe.

E para as empresas que pesquisam a vida do candidato na internet e por algum acaso caírem aqui, saibam: eu vou para todas as festas da faculdade, viajo sempre que possível, gosto muito de me divertir e vivo dando risada. E, acreditem, isso não fará de mim um profissional com menor rendimento e qualidade.

Enquanto as empresas não encontram nosso potencial, nós, desempregados, vamos dançando conforme a música.

A melhor empresa para trabalhar

2009-08-23T13:40:00.000-07:00

Hoje fui à feira comprar algumas coisas que faltavam em casa. Na verdade, aqui sempre falta tudo. Mas hoje estava tão caótico que tive que me mobilizar.

A feira livre é o lugar mais alto-astral que já conheci. Ganha de baladas e festas, onde sempre têm alguns bêbados arrumando confusão. Na feira não. Todo mundo que está lá sorri, conversa, gargalha, grita! É praticamente uma confraternização. Todos tratam-se bem: “Fala gente boa, fala alemão, ô meu amigo”.
E para as mulheres, então, só elogios de ‘moça linda’ para cima! Não é a toa que é um grande passeio para donas de casas desiludidas. Lá elas são bem tratadas, coisa que os maridos não fazem há um bom tempo.
E não são apenas os feirantes que são felizes. As pessoas andam para lá e para cá com seus carrinhos e sacolas, distribuindo sorrisos. O som alto que vem da banca de CD's e DVD's piratas acompanha a animação.
Mais felizes ainda, são os que aproveitam para degustar o tradicional pastel de feira com caldo-de-cana. Com direito a copo e canudo reutilizados e àquele catchup embolorado na ponta da bisnaga, pessoas de todas as idades se fartam. Para quem preferir, tem vinagrete anti-higiene com repolho. Se não for na feira, você nunca vai comer vinagrete com repolho.
Depois de comprar couve, batata, mandioca, beterraba, rabanete, coco ralado e experimentar manga, abacaxi, uva e morango com a promessa de que aqueles eram os melhores da região, cheguei ao final da feira.
Lá, na banca de limões, um rapaz que só tinha dois dentes estava todo embaraçado pegando dinheiro, arrumando sacola, e ainda paparicando e brincando com toda a clientela. Eu estava esperando para pedir meus limões e ele começou a falar sem parar. Dizia que cobria qualquer oferta, que a banca dele era a melhor e que os limões dele eram os mais baratos!
“Aqui só falta um ajudante para organizar essas caixas, pra ficar perfeito", disse ele.
Opa! Como assim? Eu quase joguei meu currículo na banca dele! Estava tão contagiado com a alegria da feira que não imaginei lugar melhor para se trabalhar do que lá. Afinal, eu não vejo o meu pai tão alto-astral no ambiente de trabalho há um bom tempo. E ele tem todos os dentes na boca e mais de um ajudante.
Li uma reportagem na Revista Época, ontem mesmo, sobre as 100 melhores empresas para trabalhar. E, poxa vida, nem citaram a feira da Vila Formosa! Duvido que nos melhores escritórios, com ambientes descontraídos, coffee breaks, chefes humildes, inúmeras regalias, tenha tanta gente de bem com a vida quanto lá!

Bobos, mas felizes.

2009-08-03T18:14:00.000-07:00

No ônibus, em uma estrada cheia de curvas, estava tentando pegar no sono. Quando reparei em um pequeno garoto que brincava durante a viagem. Ele acompanhava as curvas que o ônibus fazia com seu próprio carrinho. Não demorou e ele dormiu.

Devia estar sonhando em ser motorista de ônibus. Eu, no banco de trás, permaneci acordado, sonhando também. Não em ser motorista de ônibus, mas em voltar a ser um molequinho cheio de sonhos bobos.

Vamos tá melhorando?

2009-07-29T17:34:00.000-07:00

Duas empresas de telefonia celular podem pagar até 300 milhões de multa por mal atendimento em call center. E não é para menos. A nova lei está em vigor há um bom tempo e o atendimento continua péssimo.

O mais impressionante é ler essa e outras reportagens numa tradicional revista semanal. Porque?

Eu trabalhei no call center de uma grande editora durante alguns meses vendendo assinaturas de revistas e estive perto de muita desorganização e falta de respeito com o cliente. Por parte dos operadores, dos supervisores e, pasmem, do gestor também. Pior do que o operador fazer cagada, é seu supervisor parabenizar por ter efetuado a venda a todo custo. Isso é trapacear o cliente a troco de comissão e não se preocupar com a satisfação do mesmo. E lá funcionava mais ou menos assim: omitir enrascadas, inventar brindes, criar preços, negar que a assinatura seria renovada automaticamente, ou dizer que a revista semanal insere um Zé Ninguém no mercado de trabalho e a de fofocas deixa a empregada doméstica parecida com a Adriane Galisteu. Eu mesmo já vendi assinatura de revista com temas de arquitetura e paisagismo para um pedreiro e de curiosidades científicas para uma evangélica que só falava em nome de Jesus.

Dica para vocês: nunca peçam para falar com o supervisor de um operador de telemarketing. Ele é pior do que o próprio. Numa central ninguém sabe nada e ninguém quer saber de nada. E mais: ninguém está preocupado se você nunca mais vai comprar produtos da marca ou vai denunciar para o Procon. Isso só afeta a imagem da empresa, o que não preocupa ninguém desse setor.